Саня Бойко писал (а)
Ты рядом. Ты так близко, что я могу коснуться твоих рук, твоего тела, услышать твое ровное, тихое дыханье. Стоит только повернуться, и вот ты - стоишь передо мною, улыбаясь своей нежной, загадочной, прекрасной улыбкой, что каждый день сводит меня с ума. Стоит только открыть глаза, пойти на яркий свет, что сияет там, вдали, и вот ты, стоишь и ждешь меня. Стоишь, освещенная полночным лунным светом, который делает мою душу такой ранимой и печальной. Печальной, словно осенний дождь, что плачет каждую ночь и каждый день за моим окном. Его капли, попадая на стекла, напоминают мне о тебе. Я смотрю на окно, смотрю на капли- тихо опускаясь, они создают твой образ – добрый, ласковый, нежный, влюбленный. И когда тебя нет со мной, я любуюсь портретом на окне и улыбаюсь, ведь я счастлив. Я счастлив, потому что моя любовь со мной. Со мной каждый час, каждую минуту , каждый миг. И пусть время течет как вода сквозь мои замерзшие от холода пальцы, пусть одиночество все ближе и ближе подкрадывается- я не боюсь этого, ведь ты со мной.
Я не боюсь этого, потому как вера, надежда, наконец, мечта дают мне силы. Мечта, которой я посвятил свои годы, мечта, что светит мне в ночном звездно- лунном небе, мечта, ради которой я пошел бы даже на смерть. Но мне тяжело. Тяжело бороться за свою мечту, потому что тебя нет рядом. Ты уходишь так мгновенно, не предупредив, улетаешь в открытое окно, уходишь сквозь незапертую дверь, и у меня не хватает мужества удержать тебя, обнять, подарить поцелуй, который, наверно, лучше всяких слов поведал бы тебе историю моей любви к тебе. Но я не могу. Ведь ты несчастлива со мной. И уходя, ты ищешь свой путь, свою любовь, свое счастье. Может, эта любовь заключается в том, кто сегодня проводил тебя до дома, а, может, она в том, кто тебе звонил. Она в любом, но не во мне. И потому мне так тяжело тебя удерживать, тяжело обнять, смотреть на тебя без грусти и печали. Тяжело надевать маску радости, улыбаться в тот миг, когда душу разрывают ревность, любовь, печаль, грусть, дождливая ночь, луна, звезды. И все, что я могу- это смотреть на твой портрет на мокром холодном окне, погрузившись в безумные, сладкие мечты. И потом, наконец освободившись от терзающих вместе с мечтами мыслях об одиночестве, я смогу уснуть. А во сне я опять буду счастлив, потому как сон- это место нашей встречи. Здесь наш мир- только твой и мой. Здесь нет телефонов, нет других людей – есть только ты и я. И ничто не сможет помешать нашему счастью - ни дикий воющий ветер, ни бури, ни грозы, что делало бы нас несчастными. А почему люди несчастны- спросишь ты. И я отвечу- потому что любят. Тогда ты спросишь- а почему люди любят. И я отвечу- чтобы быть счастливыми… Ведь часто так бывает, что мы ищем счастье в любви, а она приносит лишь боль и печаль. Так было и со мной, когда я впервые взял тебя за руку, когда я услышал твое дыхание, когда я захотел быть частью тебя. Но ждали меня только боль, бессонные ночи и разочарование.
И я создал твой образ из моих мыслей- чистых, нежных, любовных. Ты воскресла в моих снах, словно феникс из пепла. Твой портрет согласился написать для меня осенний дождь, с которым теперь я в крепкой дружбе. Луна согласилась помочь воссоединить все приятные воспоминания о тебе, засияв необыкновенным ярким светом. Одинокий волк, которому я играл на скрипке в ту летнюю ночь, когда заплутав на холмах родных просторов, я попал в старый лес, спел мне свою одинокую песню, от которой моя душа наконец улыбнулась .
И мы создали твой портрет. Он прекрасен и удивителен. Но даже такое создание, которое ожило в руках дождя, луны, песни волка, сияющей мечты, не может передать всю тебя. Портрет мертв, в нем нет твоей души, твоего тепла, твоей ласки, нежности, заботы, любви. И я каждую ночь прошу тебя прийти ко мне, наделить портрет душой, вдохнуть в него жизнь- ведь он это то, что осталось от тебя, когда ты ушла от меня, улетела сквозь открытое окно, ушла через незапертую дверь, а я не смог, не сумел тебя остановить, удержать .
И я знаю- ты придешь. На минуту, на миг, но ты придешь. Мягко ступая по усталому полу ты пройдешь в место моего пристанища. Вот он я- сижу в старом кресле, смотрю на огонь, а на окне твой портрет. Я смотрю на него, я поглощен им, я в его воле. Потому, когда ты подойдешь ко мне, обнимешь, может, поцелуешь, я вздрогну. И хотя комната будет покрыта мраком, я узнаю тебя, твое тепло, твое дыхание, твой поцелуй. И тогда я схвачу свою мечту, свою далекую звезду, своего белокрылого ангела, что, наконец, спустился ко мне. Я обниму тебя, чтобы никогда не отпускать…
Но это будет потом. А сейчас только темно, за окном рыдает дождь, твой портрет на холодном окне согревает мне душу. Я прислушиваюсь к каждому шороху, к каждому звуку, надеясь услышать твои шаги. Но нет, это все обман, плод моего изможденного вечным сиянием безответной любви разума, биения страдающего сердца. И я боюсь шевельнуться, боюсь спугнуть призрак, надежду, мечту. Ведь я знаю, что ты близко. Ты рядом…
|